Plaza 169. El tren lleno. Me siento al lado de un señor que lleva un jersey azul de lana. Canas. Reebok viejas. 45 años aproximadamente. Gafas con cristales al aire. Cruza su pierna derecha. Abre su maletín y, buena elección: Carmen Martín Gaite; mejor aún, Retahílas.
Me retoco el pintalabios, qué sé yo, movidas mías. Hoy me siento guapa. Termino mi cómic de Marvel. De fondo, Anathema. Él sigue leyendo. Saco Música para las cañerías de Bukowski. Lo mira. Resopla. Mira mis tatuajes. Niega.
Podría destrozarle el final de la novela, podría hablarle de la obra de Gaite, por poder podría hablarle de mucha literatura. Pero hoy no, no tengo ganas, voy a dejarle en paz, que disfrute pensando que soy tan ignorante como él.
Y sigo sentada, emborrachándome y drogándome con los relatos de Bukowski.
Laura, Lala.
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