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Solía ser desarreglada, despreocupada, y torpemente feliz; embaucadora,
de esas chicas que todos dicen: "No existe otra como ella"

Fría y distante, de mirada perdida, solía pasear por la ciudad. 
La gente se volvía a observarla; vestía raro, llamaba la atención. 

No era guapa, no era fea, era simplemente arte -nunca a gusto de todos, eso dicen.

Subía a los tejados a leer, escribía versos en servilletas manchadas de café.
Siempre sumida en su música, disfrutaba. ¿De la vida? No lo sé, pero su cara era de satisfacción. 

Solía ser, de esas chicas que todos dicen: "No la dejes escapar"
-Qué gracia, como si alguien la retuviese- 
de esas chicas que todos dicen: "No me explico por qué no tienes pareja"

Solía ser feliz, hasta que el amor la hizo tristeza; sus versos se colorearon de dolor, 
entonces, solía ser de esas chicas a las que uno le pregunta:
"¿Cuánto debes estar sufriendo para escribir así?" 
A veces mucho, a veces poco, ni ella lo sabía. 

Solía ser desarreglada, despreocupada, con muchos pájaros en la cabeza, 
solía ser natural, viva... 

...ahora nadie llama a su puerta -en realidad nunca nadie llamó- aunque ella quiera porque ésta esté entreabierta. 



Buenas noches, no le encuentro sentido a lo que he escrito, de hecho iba a acabar: "Solía ser una mierda de escritora, como yo...." pero no era plan.
Disfrutad de lo poco que queda de fin de semana.

Laura.